Jugando en mi cuna

Me gustan los astros, los tengo ahora, titilan cual campana tempranera al son de mis pequeños dedos, al ritmo de mis nudillos, al ritmo de mis yemas. Me gusta verlos sobre mi lecho, adornan mi espacio, me despiertan cuando el aire me usurpa, justo cuando viene ella, justo cuando quiero calor. Asi encuentro mi dia, mi sueño me corteja, pero la siesta acabo. Suena temprano, como los pajarillos de mi ventana, soy inmune a su encanto, me libero de mi espacio, ahora no me encierra un cuerpo, ahora tengo un alma, ahora deseo dormir. Me tolera mi animadversión por el embeleso sonido, ahora quien me poseera,si no sera ella y sus encantos sui generis, soy de ella, mis gracias a ella. No quiero un dia en los regasos sostenidos de faldas ancianas, no deseo acurrucarme en brazos mutilados con las arrugas del pasado, me entristece me compartan, soy el monumento alado, en este momento lo deseo todo. Deseo entonces volver a mi cuna, volver a tocar los astros, dormirme con los amorfos tiples y su encanto, dormitar para seguir soñando, en mi mundo real, soy el sueño, y lo real no existe.

Caminare sobre la Luna

Ella camina sobre la luna, sopla muy fuerte, agita mis velas, me hace volar. Llora de noche y me sostiene en su regazo. Despeino sus sueños, me trago sus espinas, disfruto volar.Pero no habrá mas viento, sus parpados callaron por siempre. Respiro muy hondo, trago los últimos cerezos. Las uvas son dulces y su noche me sabe muy fría. Intento caminar sobre el queso luminoso, pero es de día y su crepúsculo no llegara. Me trago los días y me hago el dormido, no quiero abrir los ojos, me siento vivo, etéreo e inexistente, disuelto y absorbido, contenido e incontinente en el suelo de Eros. Se adormece mi alma y mi cuerpo sigue pávido como adentrándome al purgatorio, pero sin ángel guardián. Sin espacio en mi cuna y sin lugar en mis sueños, caminare sobre la luna, hasta adormecerme, hasta chascar mis huesos, hasta que llueva en mi astro, hasta que dure el tiempo, tal vez solo ahora, tal vez solo siempre.

¡Un soñador con los pies en la tierra!

Siempre-bueno no siempre, pero desde que leo a Kiyosaki-consigo admirarme de lo bien que me va cada ves que me esfuerzo mas de lo esperado, lo ultimo ocurrio con mi deseo de hacer empresa.Hace unos mese inicie el Proyecto GeniusClick, estamos(con el equipo de mi universidad y de otras alma maters) participando en el Imgine Cup 2012 de Microsoft y en Wayra de Telefonica.Todo nos ira bien-me digo cada ves que doi un nuevo paso-y asi sera, talves el que lea este blog este kilometricamente distante pero aunque estemos asincronizados sabran de mi pensamiento independiente y autonomo de hacer las cosas(y hacer empresa es una de sus consecuencias).
"Estamos hechos de la misma materia de la que estan hechos los sueños"...W.Shakespeare

Rimas infinitas .

ODA A PALMA

Nadie vio al mendigo
recogiendo libros; pero
recordaron a un bibliotecario
escribiendo de almas tradiciones.

Si quisiera conocer la noche
más iluminada, al dibujante
del contexto, al pintor de antaño,
un amanecer de luna, un
anochecer de sol;
leería a Ricardo Palma.

Si quisiera mis manos encima
de la seda más suave, sobre la
espina de la rosa sin tallo, mi nariz
en el hontanar del perfume,
beber del elíxir que embelesa;
leería a Ricardo Palma.

Si quisiera conocer mi pasado antes
de nacer, al amanuense de su propio
dictado, al artífice de una carta
a los anónimos,
a la voz de las letras afónicas;
leería a Ricardo Palma.

Si quisiera pasear por pequeñas
callecitas sin nombres, escuchar al
pregonero que olvidó
su cantata, beber el vino dulce
más añejo y cautivante;
leería a Ricardo Palma.

Si amara a un romántico rebelde,
a un soldado con
municiones de tinta;
amaría a Ricardo Palma.

Podrán quemar mi biblioteca; pero
el guardián mendigo acurruca
bien sus libros.

Todos verán al mendigo
escribiendo libros; y
recordaron a un bibliotecario
recogiendo almas tradiciones.


APOLOGIA A LOS TRASCENDENTALES

Escribí que la noche sólo
es oscura para el hombre, pues
sólo ve lo que quiere ver.

Los trascendentales abren los
los parpados sólo para demostrarse
a sí mismos lo que en su
mente ya habían escrito.
Ellos crean su contexto.

Los soñadores nunca abrimos
los ojos para ver cómo
está el camino…
Los abrimos para darle forma.

¡Es que nacimos as!
Levantamos la mano y
dirigimos al mundo, entonces
ya existimos.
Esculpimos naciones en sueños,
creamos a la musa de la nada,
somos hijos del punto infinitesimal
que dio vida al contexto.

Mientras este aqui... habra poesia...

EL ÚLTIMO POEMA

Quisiera escribir a veces la poesía
que olvidaron ellos, que
temieron escribirla por temor a
incurrir en tal atentado, puesto que
luego de escrita no habría más
Que escribir.

Quisiera decodificar la mente en palabras
el sentimiento en sílabas y
mi conciencia en algo más que verbos.

Mi mente es un lápiz con tinta incolora,
ya quisiera Vallejo leer mi prosa,
y yo escribir lo que él
no quiso mostrar.
Pues si algún día se acaba la poesía,
fue porque entendí a Bécquer y
al de la triste figura
siguieron sin comprender.

¿El superhombre?
algún día lo crearan,

Dedicado al vanguardista Cesar Vallejo

AL SEÑOR DE LA TRISTE FIGURA

El inspirado quisiera gritar
lo que su mente piensa,
pero escribe porque su prosa
ulula mucho más.
Desiderativa es su vida,
pues no vivimos porque nacemos,
sino cuando nuestros pasos
tomen un destino.

El poder de mi prosa ya la quisiera
Vallejo, y a Vallejo, quién lo quería a él,
pues si recién existió de muerto y
vivo sólo su firma lo recordaba e él.

A él lo hubieran querido, pero
que digo, si amado hubiera sido,
su prosa no vería a Trilce, y
Trilce no vería la luz.

MI LADO POETICO

---Hace poco concurse en LOS JUEGOS FLORALES DE LA UNIVERSIDAD RICARDO PALMA (LIMA-PERU)-
-Aunque fue un concurso(de los tantos) en que no gane ...Debo dejar a mi ego sin mancillar y mantener mi auto-admiracion por mi logro y bagaje literario,puesto que,siendo un Informatico me mantengo docto en las letras.Aui el primero de 5 poemas:

EXISTENCIAS

Intento esculpir mi rostro mientras
mi mente empieza a imaginarla.
Mi pareidolia es extrema pues dicen
que soy ciego, ellos no se dan cuenta
que la realidad es intangible
y lo que sienten es lo que quisieran sentir.

Pienso en lo psicodélica
que es la realidad, lo estimulante que
es no sentirnos, pues aunque no
existamos, completamos la
efeméride mientras pensamos en
los epitafios que nunca vimos.

Quisiera tener al ylem en mis manos
y retrasar su explosión, pues
antes que se expanda, intentar sacar
la energía que creó al hombre y
mejorar su materia.
No sabe el hombre de sí mismo, pues más sabemos
del otro que nació ignorante y murió
en sus instintos.
¿Que nos hará semejantes a Dios; el querer
ser dioses o llorar por ser humanos?